S.H. López-Pastor

Una inquietante sombra merodea desde épocas ancestrales en los misteriosos calados de la ciudad riojalteña de Haro.  A su vez, acunado por el inexorable paso del tiempo, un caldo dormita en infinidad de barricas bordelesas para ir adquiriendo magnánimas cualidades.  Quien tenga la osadía de beber de él, entonces se desprenderá de su cuerpo, de su mente y del mundo. Entonces y solo entonces creerá poderosamente en las virtudes del vino de Rioja.  Y con esta sinopsis, estoy encantado de presentaros mis décima novela. Una ambiciosa obra de ficción ambientada en la ciudad donde resido, cargada de más de seiscientas páginas que rezuman Rioja.  Es una obra en la que llevo trabajando la friolera de cinco años colmados de documentación, creación y correcciones por doquier. Pero bien que ha merecido la pena.  Diez títulos en mi haber y casi doce mil lectores protagonistas sois los que dais mayor firmeza a todo este recorrido que se empeñó en crear este humilde escritor er

Lejos de arrastrarse, los pies que esquivaban las baldosas acomodadas sobre charcos que alimentaba la indecorosa lluvia, volaban raudos en aquella mañana del mes de febrero. También llevaban varios minutos pretendiendo despuntarse de aquella multitud agolpada a modo de alargada cola, que gradualmente se extendía en procesión hasta los edificios más cercanos de la boca de metro. Se trataba de algo inusual y, como llegaba demasiado tarde, no quería ni por asomo tener que formar parte de aquella apilada muchedumbre.  -Disculpe, señor. ¿Me permite? -preguntó  sin querer ofrecer excesiva potencia a un nuevo empellón.  Una cara arrugada, vieja, de pobladas y angulosas cejas cenicientas, movió un frondoso bigote.  -¿No ve, señora, que no se puede entrar en la estación? ¿Que estamos todos parados? -Disculpe usted. Disculpe; es que llevo prisa.  El hombre reaccionó irritado.  -Todos tenemos prisa. Todos.  Varias voces condenatorias se sumaron a las palabras del anciano y la muj